sábado, 14 de marzo de 2015

If I were to love

If i were to love

Y si estando en el mundo cada respiro fuera el canal para sacar
Mi alma de la corteza en mi tórax. Y si al respirar y dejar caer la cabeza mientras los ojos van al cielo y toda la luz volviera el aire a mi alrededor incandescente. 

Toda la magia y el poder, toda la belleza y el arte de cada palabra que transforma mi mundo y realidad en una dimensión escapista que me permite amar intensamente y desenfrenadamente en un segundo y cualquier ser.

Si por un momento la luz en mis ojos y el mundo que construyo para entretenerme y decorar la vida seca y dura en la que estamos atrapados, fuera permanente?

Si la intranquilidad de mi mente y el deseo de poseer todas las letras toda las carnes me satisficiera en cada uno de sus "back and forward" y al fin pudiera permitir cada bipolaridad o multipolaridad.

Porque amo todo con igual intensidad; lo lindo y lo feo, lo loco y lo racional, demente o de chequelete, la poesía y el chiste, el arte y lo animal, dolor y pasión, sangre, sudor y letras, luz y oscuridad en ambas me regocijo, y de esta manera lo dual es la única constante.

En lo dual me transformo y completo, en el caos y locura de la mutación constante alimento mi alma y encuentro la claridad, la luz, la paz, el silencio tan esquivo. 

Y en ese pequeño momento de explosión e implosión, Dios es dual y yo soy entonces por fin perfecta.

Libre.

Feliz.

Yo.


lunes, 2 de febrero de 2015

Río - poema by LAJG

Río
Poema por Laura Jaramillo foto de Tran Nguyen

Entre la montaña y el mar, río.
Caminando junto a hojas secas
Ya no queda nada
Donde alguna vez hubo, río

En la cima de la montaña
Cuesta abajo por la selva
Su rugido se ha perdido
El mar es oscuro y tibio.

Pero no hay nada, nada
Que pueda contra él, Río.
El agua cala,
El tiempo es mío.

Donde hubo frío,
Ahora hay brío.
El tiempo es mío; 
soy mar y...

Río

Oda a mi locura

Oda a mi locura

Estoy tan fuera del mundo, me rehuso tanto a ser dominada por la humanidad que tu simplemente apareces como
Una respuesta como una aparición en medio de mi alucinación escapista. 
Acepto la muy probable realidad de tu mortalidad pero decido ignorarla por el hambre que tengo de tu alma
Eres la daga que entra con ímpetu en mi alma y me destruye pero me llena de placer y en mi muerte sin ti acepto la paZ
Quien eres y por que existes para que yo sienta esto. Eres el
Invento de mi mente para justificar y alimentar mi locura? 
Eres simplemente para atormentarme con poseer la verdad en la punta de mis dedos y dejarla ir?
Si el amor es un poder ajeno a nosotros por qué soy yo la indicada para sentir lo en su forma más libre. Por qué se me atormenta mostrándome la perfección inalcanzable en medio de una realidad que me vacía.
Soy afortunada de sentir este amor aún si implica aceptar la tragedia de nunca tenerlo y coquetear con la idea que todo es una alucinación que estoy dispuesta a aceptar.

miércoles, 11 de diciembre de 2013

Soneto: amor y café

Amor y Café juegan en mi mente
Amor cuando me acompañes
Y Café para escucharte.
No habrá tiempo, no habrá nada.

Su sabor tostado calienta mi lengua
Y mi sonrisa se pega a tus palabras
Mis ojos solo ven tu cara, pero...
Además del Café no hay nada.

Ruidos y silencios me acompañan
Besos inexistentes por nostalgia
Sola en la mesa, desconectada. 
El Amor espera y mi Café no cambia.

sábado, 24 de agosto de 2013

Un picnic: Los tacones, las costeñas y la física.

El sábado asistí a un evento hecho por Club Colombia llamado Zona Picnic: música, cervezas, cojines en el piso, luces, la ciénaga/mar al frente de lo más romántico, etc. El evento satisfizo mis expectativas a pesar de padecer de una faringitis asquerosa.

La noche prometía ser mágica y al fin en mi ciudad hacían un evento donde te invitaban a tirarte en el pasto y te permitía sentirte bohemio sin necesidad de montarte en un avión y viajar hasta el parque bogotano de tu elección, o si tienes más platica cruzar el charco hacia las europas y probar que los colombianos también somos cultos leyendo a Jane Eyre bajo un sauce llorón. Sin embargo, a pesar de todas estas expectativas e ilusión de mi primer evento tipo picnic en Barranquilla, apenas llegué mi actitud se desmoronó, gracias nuevamente a la faringitis, rápidamente vislumbré  lo que me esperaba el resto de la noche y armé mi ritual de adaptación:

1. Ubicación estratégica lejos de la tarima y los "asistentes primera plana" de la noche. 
2. Obtener la mayor cantidad posible de cojines para que "parcharamos" y luego eventual y disimuladamente convertirlos en una camita que se viera cool y me camuflara entre mis amigos. 
3. Tener una alta ingesta calórica de los muchos restaurantes de comida rápida que me podían suplir, repartida a lo largo de mi estadía para que no fuera tan obvia mi porki-tendencia.
4. Como buena costeña, enferma y después de comer: la siesta, pero está no podía ser tan boleta con bracito arriba de los ojos y roncada, no, no, mi siesta se iba a hacer por intervalos y putting on a show.

Una vez tuve claro estos cuatro puntos me dediqué a hacer el ritual por intérvalos: dormir acostada con las piernas cruzadas y con un leve movimiento de pies de manera que pareciera que estaba oyendo la música tan concentrada que tenía que cerrar los ojos, para luego despertarme y balbucear cualquier sandez fingiendo lucidez al que me diera papaya, comer algo de más de 300 calorías para finalmente ver una adolescente de esas con las patas flacas y largas que la pantorrilla no se les diferencia del muslo, ENTACONADAS. (bis) (bis) (bis) 

Eso está mal, simplemente mal. No me malentiendan yo amo los tacones y por mí no me los quitaría en ningún momento del día, ya que estos dolorosos artículos de tortura medieval son uno de mis ítems de seguridad. 

Los tacones. Los tacones son para cada mujer un símbolo de fuerza y poder; la fuerza que te da estar por encima de las que no son capaces de ponérselos, la fuerza que se necesita para soportar la presión visual por resaltar debido a tu altura anormal y la fuerza que te da que se te vea esa pierna larga hasta Pekín. Así seas de muslos grandes como yo, no hay muslo que no se estilice con un tacón de diez centímetros, y ahora que las modelos vienen sin cuádriceps toca estilizar bastante ese jamón de carne bien grande con el que muchas, como yo, vinimos al mundo para tratar de acribillar a punta de pesas y cardio. El poder del tacón está en varios aspectos, primero está en que pueden ser lanzados como objetos corto punzantes, jamás lo he hecho, pero siempre tengo claro que son mi primer arma de defensa personal. Poder, que se obtiene porque toma años insensibilizar los dedos para aguantárselos apretados en esas cavidades puntiagudas. Poder, por estar empaladas de 6 a 8 horas o doble jornada si te vas de rumba; y ahí, ahí es donde las costeñas ejercen más el poder del tacón, en la rumba. 

Las costeñas quieren ser sexy cuando se van de rumba a frogg's. No se puede usar mocasines o sandalias, mucho menos chancletas para irse a bailar sensualmente en minifalda, sin la intención, claro está, en lo más absoluto, de buscar marido. Para ir a frogg's definitivamente se tiene que usar tacones, y a diferencia de otras zonas menos calientes del país, aquí no se puede usar botas, que es la manera potrazainosa en "el interior" de conseguir proveedor a punta de pierna.

Para los costeños todo es rumba, no solo frogg's, y más aún si es de noche y hay música, por esto sé que para más de uno, (incluida yo) el picnic fue la rumba del sábado por la noche y para más de una el picnic era la pasarela de la pinta del sábado y el escenario de los #selfie (s) de instagram con su respectiva competencia de "quién tiene más likes" y "desde cuántos ángulos me puedo fotografiar las tetas y hacerlo parecer que es una foto de mi cara". El por qué me molesto ver las teens y no tan teens en tacones en un picnic. En una "jinca". En el pasto, es que me parece una profanación a la inteligencia y al buen gusto. A la inteligencia por la omisión de la física, lo aprendí en bachillerato "presión es igual a fuerza sobre área" ¿qué quiere decir eso? que en el área de mi tacón estileto que es aproximadamente un centímetro cuadrado cae toda la fuerza de mi peso acelerado por la gravedad, eso quiere decir, que así seas la más light se te va a enterrar el tacón en el pasto y vas a parecer bambi aprendiendo a caminar (ref. bib. http://www.youtube.com/watch?v=fwWJ4YzYTi4 ) lo que nos lleva a la segunda parte de mi premisa, es un insulto al buen gusto, porque como todos sabemos estar a la moda es seguir las tendencias de la temporada (estaciones del hemisferio norte del planeta) y saber escoger para que ocasión utilizarlas. 

Para mi ver tanta vieja entaconada fue como una alegoría pupi de esa mujer costeña que trabaja en el centro y por su falta de educación en las artes oscuras de la clase y el glamour se coloca un short talla 4 cuando en verdad es talla 16 y se le brotan los mondongos, así tal cual es usar tacones en el pasto, solo que lo engorroso está en las maniobras para no enterrarse en cada paso que dan, y así como la matrona que no entiende el concepto de "la talla está en la etiqueta" reza para que no se le explote el cierre después de almorzar, la joven se pega la sudada fría en cada lomita que le toca subir, apretando las nalgas para que en cada enterrada de tacón no pierda el equilibrio.




viernes, 7 de junio de 2013

Awakening

Consciente al fin, al abrir sus ojos, el agua se convierte en su ahogo. Despierta asfixiada.